La chronique de Tristano (13) : le livre

et puis le livre que tu lis, que tu es en train de lire, quitte la grisaille de Paris, les lieux parisiens, les rues, les immeubles, et s'éloigne soudain,

les vagues, le vent, et creusé, lové,

c'est la page 125, et tu es tout étonné de trouver les noms familiers, les mots, le paysage, et tu souris,

c'est un lieu qui n'existe plus sans doute, a changé, a bougé, et tu peux chercher les différences, les noter, et ce qui est parti, et ce qui est perdu,

la permanence des dunes, amoureuses folles, dans la courbe des corps, de la mer naufragée,

la nudité du silence à la brûlure partagée,

c'est un lieu qui n'existe plus, s'est éclipsé, s'est effacé, et seuls peut-être le sable fertile, la feuille blanche, la main nobélisée,

la page 125,

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