La chronique de Tristano (10) : la statue

tu arrives un peu en avance, tu attends, et le soleil déjà, dans la chaleur ronde des pierres, des arbres,
 

et puis il ne tarde pas, il a la clé dans sa poche, la sort, la glisse dans la serrure, et ouvre la chapelle, la porte de la chapelle, et puis il s'efface et t'invite à entrer,

 
la nuit toute encore calfeutrée, épaisse et humide, et déjà vacillante, vaincue, la clarté brusque et douce du vitrail, la ligne nette de la lumière entre les volets,

tu es venu voir la célébrité aujourd'hui, la star, la vedette, venu voir la parisienne, celle qui est allée là-bas, à Paris, qui est montée à Paris, et s'exposer, s'exhiber, et puis est revenue, est retournée,

il a allumé les lumières, a repoussé les ombres, la nuit,

 
elle est là, dans le cercle blanc d'une petite fenêtre, elle attend, toute sage, et tu imagines qu'elle sourit, qu'elle te sourit,

le bleu triste de ses yeux, des taches petites sur le rouge lumineux de son voile, le songe de ses mains, de son corps, de son visage, et la petite fille aux yeux bleus identiques, aux siens identiques,

on a peur toujours maintenant qu'elle parte, qu'elle reparte, qu'elle disparaisse, et loin, et une petite chaîne l'attache, la protège, qu'on la vole, 

elle le sait sans doute, et le regrette, le déplore, et seuls ses yeux tristes sur la nuit refermée,

(photo originale. Reproduction interdite sans accord de l'auteur. Nous contacter)