on t'a appelé, t'a laissé des messages et rappelé, s'impatiente peut-être, s'énerve, le ciel aujourd'hui est tout gris, caché blotti derrière les nuages, derrière les fenêtres, et la pluie confuse, on t'a appelé, t'a dit d'écrire, qu'il serait
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Par Tristano
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tu vois les affiches, les images, qui annoncent, qui indiquent, et chez les commerçants, dans les abribus, sur les panneaux publicitaires, et puis s'effacent, aussitôt disparaissent, et d'autres maintenant, Vannes l'expose en ce moment, le
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tu as vu qu'elle était ouverte, qu'elle serait ouverte, et tu t'en es réjoui, tu as pris un carnet et tu l'as noté, tu l'as écrit, pour le retenir, t'en souvenir, et tu sais que tu n'en auras pas besoin, que tu n'en as pas besoin, tu as envie
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et puis le livre que tu lis, que tu es en train de lire, quitte la grisaille de Paris, les lieux parisiens, les rues, les immeubles, et s'éloigne soudain, les vagues, le vent, et creusé, lové, c'est la page 125, et tu es tout étonné de trouver
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tu n'écris pas, il est tard maintenant, et la lumière maladroite, les mots fatigués, tu n'écris pas, il y a un nouvel habitant à Clohars, est arrivé l'autre jour, l'autre semaine, le lundi, s'est installé, s'est reposé, et dans un petit silence
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les affiches ont été retirées, et les volets sont fermés, sont restés fermés, les fenêtres, et ni le vent, la pluie, le ciel écorché, elle est partie, on lui a dit de partir, dit qu'il fallait qu'elle parte, qu'elle le devait, qu'il le fallait,
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